kávéházi naplemente - 
a teáscsészékben a felsötétlő árnyak  
megsűrűsödnek. 
Az este újságpapírronggyá olvad,
 
s ahogy magamhoz hívlak 
már későre jár - 
valahogy megmerevedik az élet. 
  
Szívverésedet,  
a gyomorfekete csendet
hallgatom, 
s a ritmust, ahogyan a harangok 
(a régi teáskanál-nyelvek)
fölöttünk összegyulnek - 
a kopottas abrosz
vászonrebbenéseit: 
az elfolyó gátakba bedermedt
életképeket. 
  
Hát így alakult.    
  
Látod, minden mindhiába volt; 
megmondtam: ha hozzám bújsz, a
trachea-pengék 
ádámcsutkámból az állkapcsodig
hatolnak 
s a házunk is fotokópiává lesz:
se Holnap,  
de tán már Ma sincsen benne,
csupán egy 
hús-festmény; a szeretve értett
némaságba, 
a kövekre hulló magvak
halálordítása. 
  
Zokogva vágtat, 
fenékig üríti a magányosság
kelyhét a vándor, 
álarcot vet az arccá vált
fogsorokra, 
tanulja a vakolat, a nyers hús
igazságát: porba, 
a cukorbarna alkonyatba hasít
kézfejével 
múlatja a megroppant időt, csorba fénnyel 
az éggömböt a földbe rejti, a
Holdat a Napba: 
a feltámadást a kárhozatba. 
  
S ha azt mondják neki, léteznek
más szemhatárok, 
"akár az emberek"
mondja "én várok 
valamit, de már nem valamire: 
ki bennem volt, hidakat égetett,
s élve 
eltemetett mindent ezen a
szemhatáron, 
(ha vannak még napok, én többé
nem várom őket) - 
  
mindig is az utolsó voltam, 
ahová tartoztam,  
végül oda jutottam."  |